Hombres de mundo

Por la ventana entraban sonidos extraños, parecían instrumentos de percusión, pero apenas se percibían las multiples voces que lo acompañaban.

El viejo vikingo aquella mañana estaba inquieto, recuerdo que apenas había probado unas galletas dulces. Cuando generalmente devoraba paquetes enteros, esa mañana el segundo paquete aún se conservaba cerrado.

No hablaba, pero se lo notaba algo alegre. Como expectante, con la infundada certeza de recibir algún tipo de buena nueva. No quise perturbar su alegre silencio con alguna de mis preguntas.

Las voces, acercándose lentamente, se escuchaban cada vez mas claras. Eran los murgueros de "La Catalina". El Vikingo, acostumbrado a los bardos añosos, y, en estos tiempos al metal nórdico, levantó la cabeza y abrió los ojos como un chico que ve pasar el parque de diversiones ambulante por la puerta de su casa.

¿Que es eso...? preguntó. Tamaña fue mi sorpresa, él antiguo y brutal sabio me preguntaba a mi...!

Eso es el Río de la Plata, contesté inmutable. Esa es la voz de nuestra cultura, la rioplatense.

Ah! pero sos bien federal!, me respondió.

Obvié su chiste con la entereza de saber que el humor nunca es inocente y había cierta verdad en ello.

Ya se podían escuchar las voces claras, sus palabras rezaban;

"Yo conozco bien la gente
No hay derecho ni decente
Que no se lleve la de él
despertate no seas necio
cada cual tiene su precio
Que te caigas del trapecio
Todo el mundo vino a ver
Jugar limpio es peligroso
Arrimate al poderoso
que es más fácil arreglar
No te esfuerces por lo tuyo
Eso es cosa para giles
Avivate y destruile
El trabajo a los demás"

Escuchar nuevamente las estrofas de "Hombres de mundo", aquel irónico canto que resume todo lo que detesto del mundo actual, borró la sonrisa que ver contento al vikingo me había generado.

Tuve que hacer un pequeño esfuerzo dialéctico para explicarle al viejo que cantaban esas palabras de modo irónico. En los cantos de sus tierras la ironía no es un recurso habitual. Y es justamente el recurso al que mas mano echamos en estos lares para llorar nuestras desventuras y evitar pegarnos un tiro en cogote...

"Para que vas a pelearte
Con la enorme desventura
Si total van a enterrarte
Pa' que probar la locura
La locura innecesaria
Y riesgosa de VIVIR."

Fue en esa parte del paso de la murga que el Vikingo lo comprendió, cebó otro mate de hidromiel. Levantó la cabeza con un movimiento lento, como disfrutando el momento.

El hielo de sus ojos me era ya habitual, quemaban como siempre, pero me había acostumbrado a ese dolor de ver lo maravilloso y perturbante de morder un pequeño trozo de verdad.

Los primos de la murga se veían por la ventana, los percusionistas asomaban sus inquietos cuerpos...

Fue entonces que el Vikingo unió su voz a la de ellos y cantando al unísono se escuchó;

"Vivir,
aunque no sepas vivir
Aunque te cueste morir
Sobre estas tierras

Vivir,
en esta jungla infernal
Bajo un reloj demencial
Detrás de un sueño

Con la verdad
Como candil
Contra el traidor
Contra el servil"

Tamaña fue mi sorpresa, le pregunté como es que sabía esa canción final de la murga.

La respuesta creo que ya la sabía, en algún lugar de mi alma estaba escondida, me dijo:

El canto es uno solo, es el canto de la tierra. Son estas estrofas las estrofas universales, las que todo pueblo canta o debiera cantar. La de vivir sin pisar al hermano que lo hace a nuestro lado.

Eso no cambiará, suspiró con un dejo de tristeza mientras engullía un pan con manteca, pero mientras se cante habrá esperanza. Y la mas pequeña de ellas vale el esfuerzo de vivir con el coraje de no pisar a tus hermanos...

La murga siguió pasando, se alejaban lentamente. El vikingo se unió a su caminar...

Continuó cantando con ellos, poco importó a los murguistas las nórdicas vestimentas de mi maestro. Al paso le pintaron la cara tomando pintura de sus propios rostros. Todos somos uno... algunos nos pintamos la cara para poder ser verdaderos...

"Que cada buitre se lleve su botín
Me quedo con mi pobreza"