Donde comienza la realidad

¿Existe mejor complemento para la mateada que los bizcochos Don Satur?

El viejo vikingo engullía cual feroz bestia esos bizcochos cada día. Solo los suspendía, pero temporalmente, para deleitarse con la famosa receta vikingo/pampeana de ambrosía con manteca y dulce de leche. Pero lo hacía intermitente, un manojo de bizcochos por cada ambrosía con manteca.

La poesía está en todos lados, todo el tiempo. Me confesó.

No hacen falta palabras pomposas, ni castillos altos y oscuros con grandes villanos dentro. Solo hace falta el ojo de un buen observador. Ponerlo en palabras es otra cosa, pero la poesía existe independientemente de los poetas.

El obervador es también el actor de la misma. Aquel que vive mirando sin ver es un simple cadáver en un mundo de vivos. No caigas en las redes de ser un ser sin aristas, pero tampoco intentes ser mas complicado de lo que las circunstancias exigen.

"perdone el palaberío es mi forma de expresión..." (José Larralde)

Pido la misma clemencia que Don José hiciera en sus cantos. Si mis palabras vuelan y pierden contacto con la realidad no es por sonar mas complicado, ni siquiera por un concepto estético, creo.

Es porque es mi forma de hablar, de sonreir, de vivir, de amar.

El Vikingo me miró, entonces, como asombrado por la sinceridad de quien acepta un defecto pero se rehusa a cambiarlo por alguna virtud, supuesta.


Entonces, ya caminando hacia la puerta, murmuró;

¿Quien ha visto suficiente como para afirmar que mis palabras son fantasías...?

Enigma

"Caminaba pisando la húmeda tierra y el frío subía por mis piernas helándome el cuerpo. No llevaba las armas adecuadas, nunca las armas son las adecuadas, nunca podemos prevenirnos del misterio de la próxima colina.

La bruma de aquella mañana me perturbaba, mas sabía que debía mantenerme despierto y atento.

Estaba tan solo que podía escuchar mi corazón palpitar con gran apuro, algunas aves gritaban su despertar a mi paso. No deseaba estar ahi, pero nunca se elige del todo nuestro camino.

Sentí como me acechaban, sentí ojos clavados en mi espalda y no tuve el coraje de darme vuelta. De pronto el frío de mi pecho se entibio. Bastó solo un leve giro de mi cabeza hacia abajo para ver mi tibia sangre calentar mi pecho, brotando lentamente con la paciencia de la corriente de un manso río.

La punta de una lanza asomaba por entre mi carne, había sido herido.

Al dar vuelta mi cabeza, intentando ver a mi matador, me estremecí. Me vi a escasos metros con otra lanza en la mano. No era mas que yo mismo atacándome, tal vez tratando de darme muerte."

Esa mañana el vikingo no contestó ninguna de mis habituales preguntas, solo se limitó a contarme esta historia. Tal vez él esperaba que comprendiera algo en aquellas palabras.

Pude observar por entre su camisa una notable cicatriz, justo debajo de su pecho, No me atreví a preguntarle sobre ella, ni mucho menos si el caracter de su historia era metafórico.

Solo lo pude escuchar murmuirando las palabras de los germanos Atrocity;

"Enigma like a secret kept inside, Enigma turning darkness into light.
Where it was where we're from to where have all the things gone
Only time can tell"

No comenzaba bien el día. Solo el tiempo dirá, me repetí en silencio a mi mismo...