Leif, el viejo.

Ya acostumbrado a matear solo. Casi a punto de comenzar a servirme un matutino café para no sentirme tan solo, tan atragantado de palabras...

Ahi estaba nuevamente el Vikingo. Con el rostro plácido como si nunca hubiera partido.

Se acercó casi sin mirarme, tomó el termo y el mate y comenzó a cebar él. Se tomó el mate "sonso" y me dió un amargo.

"Aún recuerdo la primera vez que fui a cazar con mi padre, el viejo Leif... hacía mucho frío en el bosque y yo era tan solo un niño. Las botas húmedas por las aguas de algunos de los mil lagos de mi nación."

Hablaba sin dejar de cebar constantemente los deliciosos mates. Le costaba levantar la mirada, hablaba y cebaba mirando el piso. Pero cuando, eventualmente, me miraba; su mirada era la de aquel niño que había sido. Hasta parecieran desaparecer las heridas y cicatrices que le sobrevinieron con el pasar del tiempo.

"El viejo Leif era conocido en nuestras tierras como un buen cazador y eximio guerrero, pero no lo era por fuerte, lo era por sabio. De niño no pude comprender como podía ser tan bueno en las artes de la guerra y la caza siendo mas sabio que fuerte.

Fue solo hasta que me llevó al bosque con él.

Buscábamos un reno o tal vez un alce. No había sido una buena temporada, pero tampoco sufríamos el hambre.

Una liebre saltó delante de nuestros pasos, mi mano se contrajo en la empuñadura de la espada. Fue cuando Leif, mi sabio padre, tomó mi brazo y me miró tan profundamente que sentí como se helaba mi corazón.

No comprendí.

Fue cuando observé, aún con la mano de mi padre apresando mi brazo, que a la liebre la seguían sus crías.

Fueron las palabras de mi padre: si bien podríamos comer de la carne de esa liebre y asi conseguir energías para continuar buscando el alce que le dé de comer a nuestras familias, eso sería injusto. Hay un equilibrio superior y es necesario que los hombres lo respetemos.

Creer que por empuñar una espada de acero estamos por encima de las especies es un error que pagaremos con sangre a través de los años. Esa liebre se entregará como alimento cuando sea el momento. No creas que podés ser cruel, no hay herejía mayor que la crueldad...

Negad a Dios si asi lo queréis hijo mio, pero no atropelléis a sus criaturas."

Mi viejo amigo y maestro intentó continuar con su relato, pero las palabras se le atragantaron. Le sobrevino un lento llanto, era aquel niño que cazaba en el bosque el que lloraba frente a mi, ese niño que extrañaba las palabras de su padre.


Supe, entonces, que algún día retomaría sus palabras. Tal vez cuando el dulce llanto del recuerdo haya aflojado un poco...

Sin ocultar, ni secar sus lágrimas se levantó y se fue caminando por el pasillo.

Nuevamente me había choreado el equipo de mate...

I en skog en stue lå

Regresaba algo dormido de buscar el agua para comenzar la mateada esa mañana.

Notad que nunca se relata sobre esta mañana, siempre es otra.

Al entrar veo a mi nórdico maestro dormido. Roncaba como un toro tratando de enhebrar una aguja. No quise molestarlo, dado que la anterior mañana no había venido supuse que tal vez alguna tarea lo había dejado exhausto. Es asi que me dispuse a preparar el mate en el mas absoluto de los silencios.

Me aprestaba a tomar el primer amargo del día cuando escuché que hacia ruidos extraños con su boca. ¿Hablara dormido...? Fue en ese momento en que sus sonidos guturales comenzaron a tomar la forma de palabras concretas...

"I en skog en stue lå,
Mannen ut av vindu så..."

(¿?)

No podía comprender que significaban, nunca tuve la disciplina de aprender otros idiomas mas que mi madre lengua y el inglés. Aunque siempre quise aprender alemán y francés, eso no sonaba ni parecido.

Pero vamos! el hombre es un vikingo, no hay muchos posibles idiomas para que hable dormido... Suomi, noruego, danés...

"...Haren hoppet lange trinn
Ville gjerne inn..."

Ahora sus palabras se mecían en la forma de una melodía, el viejo estaba cantando!

"...Hjelp meg, hjelp meg i min nød
Ellers skyter jeger'n død
Kom du, kom du, vennen min
Rekk meg labben din."

Tomaba mates sin quitarle mis ojos de encima, mis oidos trataban de descubrir el significado de un idioma que me es tan ajeno.

La música es universal, eso lo sabía antes de que el viejo lo dijera. Es asi que trataba de comprender el canto de mi maestro.

La melodía se mezclaba con sus graves ronquidos cuando despertó. Algo abrumado y con cara de desconocer su actual paradero.

-Maestro, buen día, escuché que cantaba mientras dormía. Le dije.

-No cantaba, vivía. En el recuerdo vivía en mi tierra.

-¿Que era eso que cantaba? pude comprender las palabras, mas no asi su significado.

-En un bosque, en una cabaña
Un hombre vió de su ventana
Un conejito brincar
Que quería entrar.

"¡Ayúdame, ayúdame en mi apuro!
O el cazador me matará con un disparo"
"Ven, ven, amigo mío,
Estréchame la mano".

-¿Que soñaba maestro...?

-Que ya no era un inmigrante...








Otro día seguiremos esta charla.

Dijo eso y se alejó. Cansado, sin haber probado ni un mate esa mañana, pero parecía tranquilo... caminaba y continuaba cantando:

"I en skog en stue lå,
Mannen ut av vindu så
Haren hoppet lange trinn
Ville gjerne inn

Hjelp meg, hjelp meg i min nød
Ellers skyter jeger'n død
Kom du, kom du, vennen min
Rekk meg labben din."

Donde comienza la realidad

¿Existe mejor complemento para la mateada que los bizcochos Don Satur?

El viejo vikingo engullía cual feroz bestia esos bizcochos cada día. Solo los suspendía, pero temporalmente, para deleitarse con la famosa receta vikingo/pampeana de ambrosía con manteca y dulce de leche. Pero lo hacía intermitente, un manojo de bizcochos por cada ambrosía con manteca.

La poesía está en todos lados, todo el tiempo. Me confesó.

No hacen falta palabras pomposas, ni castillos altos y oscuros con grandes villanos dentro. Solo hace falta el ojo de un buen observador. Ponerlo en palabras es otra cosa, pero la poesía existe independientemente de los poetas.

El obervador es también el actor de la misma. Aquel que vive mirando sin ver es un simple cadáver en un mundo de vivos. No caigas en las redes de ser un ser sin aristas, pero tampoco intentes ser mas complicado de lo que las circunstancias exigen.

"perdone el palaberío es mi forma de expresión..." (José Larralde)

Pido la misma clemencia que Don José hiciera en sus cantos. Si mis palabras vuelan y pierden contacto con la realidad no es por sonar mas complicado, ni siquiera por un concepto estético, creo.

Es porque es mi forma de hablar, de sonreir, de vivir, de amar.

El Vikingo me miró, entonces, como asombrado por la sinceridad de quien acepta un defecto pero se rehusa a cambiarlo por alguna virtud, supuesta.


Entonces, ya caminando hacia la puerta, murmuró;

¿Quien ha visto suficiente como para afirmar que mis palabras son fantasías...?

Enigma

"Caminaba pisando la húmeda tierra y el frío subía por mis piernas helándome el cuerpo. No llevaba las armas adecuadas, nunca las armas son las adecuadas, nunca podemos prevenirnos del misterio de la próxima colina.

La bruma de aquella mañana me perturbaba, mas sabía que debía mantenerme despierto y atento.

Estaba tan solo que podía escuchar mi corazón palpitar con gran apuro, algunas aves gritaban su despertar a mi paso. No deseaba estar ahi, pero nunca se elige del todo nuestro camino.

Sentí como me acechaban, sentí ojos clavados en mi espalda y no tuve el coraje de darme vuelta. De pronto el frío de mi pecho se entibio. Bastó solo un leve giro de mi cabeza hacia abajo para ver mi tibia sangre calentar mi pecho, brotando lentamente con la paciencia de la corriente de un manso río.

La punta de una lanza asomaba por entre mi carne, había sido herido.

Al dar vuelta mi cabeza, intentando ver a mi matador, me estremecí. Me vi a escasos metros con otra lanza en la mano. No era mas que yo mismo atacándome, tal vez tratando de darme muerte."

Esa mañana el vikingo no contestó ninguna de mis habituales preguntas, solo se limitó a contarme esta historia. Tal vez él esperaba que comprendiera algo en aquellas palabras.

Pude observar por entre su camisa una notable cicatriz, justo debajo de su pecho, No me atreví a preguntarle sobre ella, ni mucho menos si el caracter de su historia era metafórico.

Solo lo pude escuchar murmuirando las palabras de los germanos Atrocity;

"Enigma like a secret kept inside, Enigma turning darkness into light.
Where it was where we're from to where have all the things gone
Only time can tell"

No comenzaba bien el día. Solo el tiempo dirá, me repetí en silencio a mi mismo...

El Tiempo

Ya eran pasadas las 10 de la mañana. El vikingo no estaba.

Tanto me había yo acostumbrado a su presencia, fue entonces que me preocupé. El mate preparado, la ambrosía con manteca sobre la mesa y los bizcohos en paquete cerrado.

Por la ventana, a mis espaldas, entre las gruesas cortinas se filtraba un as de luz. Pensé que aquel día no se presentaría, temí que nunca mas lo haga, que me haya abandonado...

Pero al crujir de la puerta se dejó ver a la tremenda naturaleza nórdica entrar con paso calmo y distraido. Como si nada hubiera ocurrido. Ahi estaba mi maestro.

-Has llegado tarde esta mañana, te esperé con el mate preparado largo tiempo. Le dije tratando de que no sonara a ningún tipo de recriminación.

-Largo tiempo... largo tiempo..? me contestó con los ojos entreabiertos clavados en los mios.

"Duración de las cosas sujetas a cambio o de los seres que tienen una existencia finita"

Nuestras charlas están sujeras a cambios, tal vez alguna mañana nos olvidemos mutuamente. Pero de ningún modo somos finitos, las palabras son eternas. Y vos y yo somos tan solo palabras. Somos lo que en los otros generamos.

Si no existiera un "otro" que nos leyera esta mañana, y todas las que sigan, de nada serviría que nos encontráramos, ahora dame un bizcocho.

El grandote engullió un puñado de bizcochos dejando sobre su rubio bigote la tercera parte de lo que había agarrado.

-Preparate un mate que tengo el gañote seco.

Iba a preguntarle por su uso del lunfardo cuando recordé que el día anterior se lo había pasado entre redoblantes y bombos murgueros... me pregunto si ahi le habrá tocado cebarse unos mates a él..?

No hablamos casi ese día, pero me auguró que Carolina Soulless había conseguido hidromiel y nos la mandaría pronto. Al parecer quedaba bastante hilo en el carretel, nos esperan muchas mas mañanas de mateadas nórdicas...

Si una pequeña incertidumbre te amarga creyendo que todo acaba, ¿por que no pensar que una ligera esperanza puede provocar que lo mas maravilloso comienze...?

Hombres de mundo

Por la ventana entraban sonidos extraños, parecían instrumentos de percusión, pero apenas se percibían las multiples voces que lo acompañaban.

El viejo vikingo aquella mañana estaba inquieto, recuerdo que apenas había probado unas galletas dulces. Cuando generalmente devoraba paquetes enteros, esa mañana el segundo paquete aún se conservaba cerrado.

No hablaba, pero se lo notaba algo alegre. Como expectante, con la infundada certeza de recibir algún tipo de buena nueva. No quise perturbar su alegre silencio con alguna de mis preguntas.

Las voces, acercándose lentamente, se escuchaban cada vez mas claras. Eran los murgueros de "La Catalina". El Vikingo, acostumbrado a los bardos añosos, y, en estos tiempos al metal nórdico, levantó la cabeza y abrió los ojos como un chico que ve pasar el parque de diversiones ambulante por la puerta de su casa.

¿Que es eso...? preguntó. Tamaña fue mi sorpresa, él antiguo y brutal sabio me preguntaba a mi...!

Eso es el Río de la Plata, contesté inmutable. Esa es la voz de nuestra cultura, la rioplatense.

Ah! pero sos bien federal!, me respondió.

Obvié su chiste con la entereza de saber que el humor nunca es inocente y había cierta verdad en ello.

Ya se podían escuchar las voces claras, sus palabras rezaban;

"Yo conozco bien la gente
No hay derecho ni decente
Que no se lleve la de él
despertate no seas necio
cada cual tiene su precio
Que te caigas del trapecio
Todo el mundo vino a ver
Jugar limpio es peligroso
Arrimate al poderoso
que es más fácil arreglar
No te esfuerces por lo tuyo
Eso es cosa para giles
Avivate y destruile
El trabajo a los demás"

Escuchar nuevamente las estrofas de "Hombres de mundo", aquel irónico canto que resume todo lo que detesto del mundo actual, borró la sonrisa que ver contento al vikingo me había generado.

Tuve que hacer un pequeño esfuerzo dialéctico para explicarle al viejo que cantaban esas palabras de modo irónico. En los cantos de sus tierras la ironía no es un recurso habitual. Y es justamente el recurso al que mas mano echamos en estos lares para llorar nuestras desventuras y evitar pegarnos un tiro en cogote...

"Para que vas a pelearte
Con la enorme desventura
Si total van a enterrarte
Pa' que probar la locura
La locura innecesaria
Y riesgosa de VIVIR."

Fue en esa parte del paso de la murga que el Vikingo lo comprendió, cebó otro mate de hidromiel. Levantó la cabeza con un movimiento lento, como disfrutando el momento.

El hielo de sus ojos me era ya habitual, quemaban como siempre, pero me había acostumbrado a ese dolor de ver lo maravilloso y perturbante de morder un pequeño trozo de verdad.

Los primos de la murga se veían por la ventana, los percusionistas asomaban sus inquietos cuerpos...

Fue entonces que el Vikingo unió su voz a la de ellos y cantando al unísono se escuchó;

"Vivir,
aunque no sepas vivir
Aunque te cueste morir
Sobre estas tierras

Vivir,
en esta jungla infernal
Bajo un reloj demencial
Detrás de un sueño

Con la verdad
Como candil
Contra el traidor
Contra el servil"

Tamaña fue mi sorpresa, le pregunté como es que sabía esa canción final de la murga.

La respuesta creo que ya la sabía, en algún lugar de mi alma estaba escondida, me dijo:

El canto es uno solo, es el canto de la tierra. Son estas estrofas las estrofas universales, las que todo pueblo canta o debiera cantar. La de vivir sin pisar al hermano que lo hace a nuestro lado.

Eso no cambiará, suspiró con un dejo de tristeza mientras engullía un pan con manteca, pero mientras se cante habrá esperanza. Y la mas pequeña de ellas vale el esfuerzo de vivir con el coraje de no pisar a tus hermanos...

La murga siguió pasando, se alejaban lentamente. El vikingo se unió a su caminar...

Continuó cantando con ellos, poco importó a los murguistas las nórdicas vestimentas de mi maestro. Al paso le pintaron la cara tomando pintura de sus propios rostros. Todos somos uno... algunos nos pintamos la cara para poder ser verdaderos...

"Que cada buitre se lleve su botín
Me quedo con mi pobreza"

Ruta 29

Cuentan algunas paganas escrituras que las rutas de Buenos Aires, desde su trazado inicial, guardan algunos peligros, que bien vistos podrían ser oportunidades.

De mis entrevistas matutinas con vikingos y viejos soldados, entre mate amargo e hidromiel y un poco de ambrosía, o tal vez bizcochos "Don Satur", algunos de estos peligros me han sido advertidos.

No hace falta un traje dorado del mas puro metal empuñando una gloriosa espada para salvarse de la condena, para librar la batalla de nuestros días, contaba el cazador de las tierras de los mil lagos mientras sostenía con mano firme un mate que con toda devoción yo cebaba. Las puertas del Valhallá son todas las puertas, la salvación eterna, la vida de glorioso caballero no es solo un ideal fantástico, se puede, y se debe, serlo día a día, decía mientras escupía pequeños trozos de bizcocho. Porque, si bien, sus palabras eran profundas, sus modos seguían siendo los del buen cazador que nunca dejó de ser. Como comprender estas dualidades es tarea de Vds...

"Misteriosa Buenos Aires" de Mujica Láinez tiene partes perdidas, u ocultas" casi que lo gritó como una revelación espontánea. El grandote miró el mate en ese momento intentando, tal vez, descubrir en su contenido yerbáceo la razón a semejante declaración intempestiva.

Existe, me dijo con cara nuevamente impasible, un perro que se te aparece de modo muy amistoso, pero que oculta una extraña intención. Dicen los capítulos perdidos que darle medialunas y alguna sonrisa cariñosa nos salva de la condena al peor de los infiernos, que la aparición ni siquiera te roba el alma, porque no la quiere, y solo la desecha al quinto infierno (que dicen es el mas jodido porque ni siquiera te torturan, solo te dejan a merced del olvido mas asqueroso...), pero si uno es amable con él, te recuerda y te salva de accidentes de tránsito, por ejemplo.

No te lo dije antes para no asustarte, pero solemos andar muy cerca de la condena eterna, solo la suma inclaudicable de los detalles cotidianos puede evitar que perdamos el alma, las ganas de vivir y la potestad de amar...

Dicho eso retomo su interés de alimentarse. Ante mi estupor tomó de mis manos el termo, y caminando despacio se alejó mientras cantaba un antiguo bardo nórdico y se cebaba unos deliciosos mates de ambrosía...

A la vez que se alejaba su voz se hacía mas clara, ¿o eran sus palabras en mi cabeza?, caminaba y cantaba...

"A lonely bard wandering across the lands am I
Singing dancing finding answers to every why
The taverns are full and one crosses my path, too
I just might reward myself with a beer or two"

Life, birth, blood, doom...

Ya caminaba solo por las páginas de mi vida, casi autómata. Aquel encuentro con el Viejo Vikingo me perturbó, no haberle podido dar esperanzas me hizo sentir tan deprimido como él lo estaba, pero también una carga de frustración me inundó.

Al doblar en una esquina cualquiera me encontré con otro cansado soldado.

Ya no intento convencer a nadie, tampoco a mi mismo, de que la mañana puede traer un nuevo sol. No se si porque ahora sé que ese sol es el mismo del día anterior o porque cuando intento hacerlo recuerdo los ojos duros y cansados del Viejo Vikingo.

Fue entonces que, con el viejo soldado, comulgamos en tristezas. El me gritaba el dolor de haber perdido a su amigo y yo respondía vomitando mi odio por la velocidad del mundo actual.
No recuerdo casi sus ojos, tal vez estaban cerrados. Tal vez estaban húmedos por esas lágrimas que oculta del resto del mundo, y que, por casualidad tal vez, en aquella esquina me tocó espiarlas a mi.

La sensibilidad siempre corresponde al observador, no es objetiva.

Y ver a un gigante sangrar en silencio me conmueve hasta la melancolía.

10th man down

El viejo Vikingo entonces me miró a los ojos,
el hielo de sus ojos celestes me quemó la mirada.

Fue entonces que incorporándose me escupió estas palabras;

"The ultimate high as all beautiful dies
A rulers tool, a priests excuse, a tyrants delight...
I alone, the great white hunter
Ill march till the dawn brings me rest
10th patriot at the gallows pole!"

Quise decirle que no estaba solo, que el amanecer podría traer mas que el descanso de la muerte.

Quise, pero supe que no podría creerlo ni siquiera yo...

En construcción

Pronto las crónicas...

Galería de fotos

Cumpas mateadores del Vikingo

Mandanos la tuya, sumate a la ronda de mates nórdicos!

rubenrotolo (arroba) gmail (punto) com



Se siguen sumando, en este caso Rocío se suma a la ronda...







Desde Burzaco nos manda la suya la cumpa Marcia.







Ale Samsa no podía faltar de la ronda de mates del Vikingo en su blog. Tantas lindas palabras se han cruzado en la aparición de las crónicas en el facebook. Aprovecho para contarles que el Vikingo existe por ella... (Y por Pau Irene y Pablo Magno)







Diego Alejandro Lafoque. Si señora, si señor, asi como lo ven es un buen chico, quien escribe da fé de ello.






Lauri nos manda su fotografía desde Alejandro Korn.







Desde San Martín nos llega, sorteando el tránsito de Camino de Cintura, la fotografía compartida por Mariana, espero que no haya llegado fría el agua...








Luciana, también conocida en algunos reductos como "La Profe", envía su fotografía. Tomada en Iruyá, Provincia de Salta.







Laura Kilmister nos comparte su fotografía, linda remera de la mejor banda de thrash (eso lo afirma el Vikingo eh, Slayer no le gusta...)







Desde Caseros nos llega la foto de Miguel, el Viejo Lobo, mateando a lo loco...







Marielita nos hace llegar desde Guernica su foto pa' acompañar al Vikingo, quien dice que también le gusta La Vela Puerca...






Julián y Pauli nos mandan su foto mateando en la playa.